秋意涼，情斷腸，愛未央

作者：鳶尾花

風(fēng)從霓虹的縫隙里鉆出來，帶著一點早冬的辛辣，一點桂花的殘?zhí)穑€有一絲幾乎不可察覺的煙草味——那是你留在空氣里的簽名，像船鳴笛時，短促卻再清晰不過的尾音。  

我愛過這聲音，也愛過你。

不必追溯春日的來路，也無需考證盛夏的沸點，只消一場暮秋的細(xì)雨，就能把往事沖刷得發(fā)亮。

雨絲落在出租車頂，像無數(shù)細(xì)小的手指在敲玻璃，敲醒我胸腔里那枚沉睡的貝殼，它張口，吐出一粒沙，吐出一粒帶著血色的名字。我把這名字含在舌尖，像含著一顆即將融化的硬糖，甜味漫開，咸澀也漫開，最后只剩一點微涼的琥珀，牢牢嵌在軟肉里——原來愛過，就是把自己變成一座私人的博物館，展品唯有一粒沙，標(biāo)簽上寫著：此生無悔。  

想當(dāng)年，你曾在我耳旁點火，把平淡的呼吸煮沸成汽笛；你亦在我指尖里放雪，讓滾燙的血管瞬間結(jié)冰。我們在沸點與冰點之間來回擺渡，像兩艘沒有航標(biāo)的船，隔著大霧鳴響汽笛，聲音短促，卻足以確認(rèn)彼此的存在。

后來，霧散了，航線出現(xiàn)了，你調(diào)轉(zhuǎn)船頭，朝更遼闊的海域駛?cè)?；我留在原處，守著一團(tuán)漸漸熄滅的燈火，和一掬慢慢融化的雪。  

可我并不荒蕪。

我把火燼撒進(jìn)花盆，來年長出一片不知名的綠植；我把雪水倒進(jìn)墨硯，寫下第一行詩句，詩句長出翅膀，飛向更遠(yuǎn)的夜空。

愛過你，原來不是收藏，而是轉(zhuǎn)化——把沸點轉(zhuǎn)化為溫度，把冰點轉(zhuǎn)化為清醒，把汽笛轉(zhuǎn)化為心跳，把夜航轉(zhuǎn)化為黎明。  

如今，我站在城市的中央，看一條路把燈火折成兩半，像把往事折成兩頁：一頁給你，一頁給我。

我們在不同的緯度里，各奔東西，各自風(fēng)雨。聲音不再交匯，想念或許會在同一個夜空里共振，但是，我們依然像兩顆遙不可及的星，隔著光年，卻共享同一刻的閃爍。  

多想對你說：此生，無悔愛過你。

可是，聲音落下時，前方忽然亮起第一束晨光，把我的話輕輕吹散。燈火蔓延，城市蘇醒，夜晚緩緩離場。

我知道：有些愛過，已完成，卻刻進(jìn)了生命；而余生，將要重新啟航 。

山高水闊，我仍帶著你的余溫，卻不再帶著你的重量。

你不是我的歸人，卻是我此生愛過卻又無悔的人。

只是此之后，我，不屬于任何人，只是我。