《讓灰度呼吸》

天剛亮，我就被心里那口井吵醒。

水面浮著一層薄薄的膜，像未回的信、未批的折、未合的賬，一粒石子就能戳破。

我總想伸手去撈，把渾濁按下去，讓清澈立刻上來；

結(jié)果一攪，井壁的青苔脫落，淤泥翻涌，自己先嗆了一口。  

后來才懂——

世界不是一張考卷，而是一塊巨大的粗布，

經(jīng)緯之間留著空隙，光與風(fēng)都從那里穿過。

我拼命把布織得密不透風(fēng)，反倒把自己勒成一只繭。  

于是練習(xí)懸置：

把未回的消息放進(jìn)鴿籠，不立刻放飛；

把未決的選擇寫在紙上，折成小船，放進(jìn)抽屜的暗河；

把未到的答案交給時間，像把未熟的柿子埋進(jìn)米缸，

讓看不見的乙烯在黑暗中慢慢糖化。  

灰色地帶原來是一片濕地，

允許鷺鷥單腳站立，允許蘆葦左搖右擺，

允許月亮在水里碎成三道銀線，再慢慢合攏。

我若非要排干這塊地，只會得到龜裂的河床，和一地曬白的魚骨。  

最磨人的不是“未知”，而是“即刻就要已知”的執(zhí)念。

像把放大鏡對準(zhǔn)螞蟻，陽光落下去，焦灼先燙傷的是自己。

讓子彈飛一會兒，

飛過上膛的焦慮，飛過彈道的高溫，

等它在遠(yuǎn)處的靶紙上留下一個平靜的洞，

你才會發(fā)現(xiàn)：

十環(huán)也好，脫靶也罷，

地球依舊把一天的二十四小時縫得嚴(yán)絲合縫。  

昨夜暴雨，小區(qū)門口的桂花樹被風(fēng)擰斷了半臂。

清晨我路過，斷口處已凝出琥珀色的膠，

像樹在給自己包扎。

它沒有急著長出新枝，

只把殘留的花香留在空氣里，

好像在說：

“我允許自己先疼一會兒，

疼完再決定從哪一道傷疤開始，重新朝向天空?！?nbsp; 

我把手插進(jìn)口袋，摸到一張揉皺的便簽：

“再大的事，不過是生命這條長繩上的一個結(jié)，

繩不會斷，結(jié)也不會吞掉整條長度?！?/p>

我把它重新展平，夾進(jìn)書本，

像把一顆未爆的子彈褪下膛，

讓它在紙頁間安靜地睡，

等歲月把它銹蝕成一枚小小的鐵月亮。  

于是我知道，

所謂成長，

是把“立刻解決”翻譯成“允許存在”，

是把“非黑即白”稀釋成“可以灰得透亮”，

是在心里留一條盲道，

讓不確定的事物也能扶著墻，

一步一步，

走出它自己的光。